1 血色画魂

地下室的空气是凝滞的，带着一股洗不掉的霉味和松节油刺鼻的气息。唯一的光源来自头顶一盏瓦数低得可怜的白炽灯泡，光线昏黄，勉强照亮这方不足十平米的逼仄空间。墙壁斑驳，裸露着灰黑的砖块，角落里堆放着蒙尘的画框和废弃的画布，像一座座沉默的坟茔。

咳嗽声压抑地响起，撕扯着寂静。沈屿弓着背，瘦削的肩膀剧烈地颤抖，一手死死捂住嘴，指缝间渗出暗红的血丝，滴落在沾染了五颜六色颜料的旧围裙上，晕开一小片触目惊心的深色。另一只手还紧紧抓着一支画笔，笔尖的猩红颜料颤抖着，与嘴角的血迹诡异地呼应。

他面前立着一幅几乎与人等高的画架。画布上，是一片燃烧到极致、仿佛要将天空都焚尽的落日熔金之海。色彩浓烈、奔放，笔触里带着一种不顾一切的疯狂和绝望的瑰丽，几乎要破布而出。那是他熬了不知道多少个昼夜，呕心沥血修改的第九稿。

地下室的铁门发出沉重而刺耳的摩擦声，被人从外面推开。

突如其来的光线刺痛了沈屿的眼睛，他下意识地眯起眼，剧烈的咳嗽被打断，呛得他眼眶泛红，生理性的泪水模糊了视线。

一个高大的身影逆着光站在门口，裁剪精良的黑色西装包裹着挺拔的身躯，与这阴暗污浊的环境格格不入。陆沉舟，他的金主，他曾经盲目爱慕、如今却像跗骨之蛆般缠绕着他噩梦的男人。

陆沉舟的目光甚至没有在沈屿狼狈不堪的脸上和嘴角的血迹上停留一秒，便径直落在那幅即将完成的画作上。深邃的眼眸里掠过一丝不易察觉的满意，但很快被惯有的、冰冷的轻蔑所覆盖。

“总算有点样子了。”他的声音低沉，带着居高临下的评判，像在评估一件货物，“明天之前，把右下角的签名处理掉。不需要那些多余的东西。”

沈屿的心脏像是被冰锥狠狠刺穿，钝痛瞬间蔓延至四肢百骸。处理掉签名？他颤抖着看向画布右下角那个几乎融入夕阳余晖、细小却倾注了他所有灵魂的签名——“S.Y”。那是他存在过的唯一证据，是这幅燃烧着他生命和心血的画作最后的归属。

陆沉舟似乎懒得再多看他一眼，从西装内袋里掏出一个精致的皮质支票夹，动作优雅却带着施舍般的随意。他唰地撕下一张支票，看都没看上面的数字，像丢垃圾一样，轻飘飘地扔到沈屿脚边。

单薄的纸张打着旋，落在沾满颜料和灰尘的水泥地上。

“学艺术的，”陆沉舟的唇角勾起一抹刻薄的弧度，目光终于纡尊降贵地落在沈屿苍白如纸、沾着血污的脸上，那眼神冰冷得像淬了毒的刀锋，一字一句，清晰地砸碎沈屿最后一点可怜的尊严，“说得好听是搞创作，说到底，不也就是出来卖的？装什么清高。”

支票轻飘飘地落在脚边，上面那一长串零像是对他最大的嘲讽。出来卖的……装清高……

沈屿的身体几不可察地晃了一下，世界仿佛在瞬间失去了所有声音和色彩，只剩下陆沉舟那张冷漠刻薄的脸和那句诛心之言在脑海里无限放大、回荡。喉咙里涌上更浓重的腥甜，被他死死咽了回去。

他缓缓地、极其缓慢地松开了捂嘴的手，掌心一片黏腻猩红。他没有去看陆沉舟，目光空洞地落在前方斑驳的墙壁上，仿佛那里有什么极其吸引他的东西。

几秒钟死一般的沉寂后，他慢慢地弯下腰。动作因为虚弱和疼痛而显得有些滞涩，却异常平稳。他伸出沾着颜料和血污、微微颤抖的手指，小心翼翼地捡起了地上那张轻飘飘却重若千钧的支票。

他甚至没有去看上面的数字，只是仔细地、仿佛对待什么易碎品般，将支票对折，再对折，然后放进了自己洗得发白、磨破了边的牛仔裤口袋里。

做完这一切，他抬起头。脸上所有的痛苦、绝望、不甘都消失了，只剩下一种近乎死寂的平静。那双总是盛满了卑微爱恋和创作激情的眼睛，此刻像两口枯井，深不见底，没有任何波澜。

“好的，陆先生。”他开口，声音嘶哑得厉害，却异常平稳，没有一丝情绪起伏。

他不再看陆沉舟，也不再看那幅浸透了他心血和生命的画。只是默默地转过身，开始收拾地上寥寥几件属于他自己的东西——几支用秃了的画笔，半管舍不得扔的白色颜料，一本边角卷起的速写本。动作缓慢，却有条不紊。

陆沉舟似乎没料到他会是这种反应，既没有哭求，也没有愤怒，平静得令人不安。他皱了皱眉，心底掠过一丝极细微的、连自己都未曾察觉的异样，但很快被惯有的不耐烦所取代。

“收拾干净点。”他丢下最后一句冰冷的吩咐，仿佛多待一秒都会玷污他的鞋底，转身毫不留恋地离开。

沉